REGRESO

Me dicen que regresas.
Miro por la ventana,
distraìda y en silencio.
Observando la vida.
Los àrboles se mueven
parejos y ordenados
al toque del viento.
El ruido de papeles
rompe la monotona
quietud de la rutina.
La radio suena aburrida,
apenas el eco desteñido
de viejas canciones.
Los autos se desplazan
cruzando historias
indiferentes y frìas.

Me dicen que regresas.
Y las manos se agitan
escondiendo recuerdos.

Cierro los ojos.
Oculto el amor agazapado.
Me inquieto en la alegrìa
que transforma a la espera.
Me dicen que regresas.
......y ya te tengo!
de: Mònica Figueroa
Derechos Reservados
Año2001

SOLEDAD

Dolor profundo ante la imagen
de aquella niña solitaria.
Agobiada por el peso de preguntas
que nunca llegò a pronunciar.
Està quieta. Escondida en el rincòn
màs lugubre del patio.
Con el frìo invadiendo su cuerpo,
abandonada en la vereda mojada
y esperando en inùtil agonìa
una mano tendida, un abrazo tibio.
A lo lejos escucha las voces
de la rutina conocida y odiada.
La canciòn vieja silbada despacio.
El ruido de los autos. Los àrboles
crujiendo al paso del viento.
El barro y la sucia escarcha.
Las paredes antiguas de madera
el frìo agazapado en las rendijas y
las goteras rompiendo el silencio.

Los ojos de infinita trizteza
presintiendo la muerte anticipada
de una fugaz, efìmera inocencia.

Como quisiera atrapar su imàgen
cobijarla en mis làgrimas.
apretar sus manos de uñas carcomidas.
Ser eco del desgarrador grito
que no puede transformar en sonidos.
Que su mirada sumerga en la mìa
el dolor escondido, silencioso
y asì resurgir sin temores
con la sonrisa fresca, con los sueños
de apacibles despedidas.
Devolverle una historia diferente.
Con las caricias necesarias,
con el abrazo envolvente y tierno,
protegiendo el temblor de su cuerpo.-

No invade la ternura a su tristeza
Escondida en el abismo silencioso
sin abrir los ojos. quieta,
en los ojos el llanto congelado
de tantos inviernos transcurridos.

La busco en el espejo que refleja
la mirada parec ida, màs ausente.
Iguales temores, repetido silencio.

Està quieta. Escondida en el rincòn
màs oscuro y lùgubre del alma.-
Mònica Figueroa
Derechos registrados
año2001

SIN TITULO

Lo que surge como un comentario a mi poesìa "tu cumpleaños"
lo presento asì. Es nuevamente la voz desde España:

Dicen que llora a raudales
por los caminos del alma,
que la han visto arrinconada
bajo la sombra de un álamo
en el bosque de las ánimas,
que su cuerpo antes erguido
ahora es un junco que dobla el viento
en la rivera del río
cuando la tempestad
azota sus quietas aguas.
Ya su cabello no brilla,
sus ojos verdes se apagan,
sus manos que eran marfil
ahora son madera basta,
su cuerpo de fino alabastro tallado
, ligero grácil, etéreo,
ahora es como la rama de un árbol
al que el estío lo secara.
Esa sonrisa brillante
que en la mitad de la noche
cuando la luces se apagan
y solo brillan luceros
en la llanura estepada,
se apagó con la mañana.
En la fragua de su pecho
donde ardía la esperanza
que alimentaba en silencio
con la secreta esperanza
de que otro día nuevo
esas ascuas avivaran,
murió al nacer el día
y ver que fue baldía su esperanza.
Dicen que la niña muere,
que su existencia se apaga,
que ya no canta la alondra
y los ruiseñores callan,
que las flores se han secado,
que el verde valle se apaga
y el verde se ha vuelto oscuro
y el viento,
ese que a sus cabellos sueltos
muchas veces agitara,
se ha quedado dormido
en las colinas del alma.
Dicen que llora a raudales
los que la han visto sentada
en la oscura seca rama,
dicen que llora la niña
porque murió su esperanza.
JOSE R. MUÑOZ MAYO2007

TU CUMPLEAÑOS

Eras pequeñita. Tìmida y traviesa.

Escondias tu cara ante los extraños
y apretabas fuerte a mamà en sus manos.
Te gustaban los cuentos
de grandes figuras y muchos colores
Y con los sucios deditos
dibujabas paisajes en la gris vereda.
Corrias ansiosa por tus hermanitas.
Papà y las ramas de àlamos nuevos
que serìan grandes cuando vos lo fueras.

Un dìa preciso, una tarde de invierno.
Miraste a tu madre
con la picardìa de todos los dìas.
Y allì estaban, pequeñas lunitas
de color plateado, nuevas, distintas.

Y cambiò la vida.
Y papà lloraba sintiendo el miedo.
Y mamà soñaba con aquel milagro
de tenerte siempre, a pesar de ello.

Te recuerdo Nati, como si estuvieras
en aquella hamaca del fondo del patio
con tu mundo oscuro, con los sueños truncos,
llamando por nombres a cada sonido
de todos los pasos, sabiendo quien era.
Armabas collares de floridas cuentas,
resbalaban tus dedos como una caricia,
reconociendo los rostros que
ahogando el llanto sonreìan tu vida.

Y asì partiste. Pequeña. Extenuada.
Dejando el vacio de cada pregunta.
En el cielo un angel que nos protegìa,
en la tierra el llanto de tantas mañanas.

Hoy en el cielo estàn trabajando.
Te hace un vestido de la blanca nube
un angel pequeño con hilos del sol.
Las estrellas brillosas revisan sus trajes
formando arabescos a tu alrededor.
De cada planeta llegan invitados
y los libros de cuentos que guarda mamà
abren apurados sus paginas viejas
y en un barrilete se suben al sol.

Hoy es tu cumpleaños, pequeña princesa.
Y los querubines te cantan el vals.
Con tu nuevo vestido, tu sonrisa dulce
y aquella mirada que allì reviviò.
Mònica Figueroa
//Natalia perdiò su batalla ante el càncer
y nos dejò su legado de inocencia y amor//
derechos reservados
año1995

JOSE R. MUÑOZ- Manantial

Con las alas al viento, llegamos a España, y de allì nos traemos las
hermosas poesìas escritas por Josè R.Muñoz.
Aquì la primera. Y.... bienvenido Amigo.

Que eres manantial de agua fresca

naciendo de la callada montaña

para saciar con tu agua

el alma de mis mañanas.

Agua que brota salvaje

corriendo ligera y mansa

de tu peña hasta mi peña

de tu alma hasta mi alma.

Manantial de manantiales,

cascadas de oro y plata,

ríos de sueños eternos,

venero de una esperanza.

Agua fresca, agua clara,

que apaga la sed que tengo

cuando sumerjo mis ojos

en el mar de tu mirada.

Jose (Albatros).

derechos reservados

Prisionero de la vida

Observo tu rostro agotado.

Desde la profundidad de la mirada

me dices mil cosas sin hablarlas.

El dolor te resiente.

Pero la amargura no llega.

Las batallas de la vida fueron duras

y tu cuerpo golpeado, agazapado.

fue dejando su fuerza en el camino.

La silla extensión de aquellos pasos

que en el pasado eran ágiles y

hoy son tu atadura. Y tu defensa.

Te acerco al monitor, y en tu rostro

se dibujan emociones encontradas.

La sonrisa se amplia, y la mano

Inerte, temblorosa y débil.

atina a acariciar el teclado,

para hablar tus frases sin nombrarlas.

Y la inmovilidad desaparece.

Y tu mente galopa desatada

escribes líneas, dibujas palabras

y tu mundo se transforma en universo,

es magia, es historia, es paisaje.

es el mundo que no puedes

Vivirlo en libertad y cada día.-

Reposan mis manos en la silla.

Las lágrimas corren suaves, silenciosas.

A escondidas de tu fuerza.

Aprendo de ti.

Mientras camino, y vivo, y rìo, y bailo

Aprendo de ti.

Yo no soy nada

…………………………………..

Mònica Figueroa

(a mi amigo PePe. Que la vida te guarde)

Derechos Reservados

Año 2007

MARIA GRISELDA GARCIA CUERVA- Atardecer en la laguna

Entre susurros y suspiros
contemplo el bello atardecer,
el fulgor rojo del sol
se agiganta en la laguna.
Saboreo el néctar de la vida,
el escenario entrelaza sensaciones,
mi alma se regocija,
el ocaso teje ilusiones.
Un velero blanco se divisa
y mis sueños navegan en él,
el silencio roza mi piel,
la tarde muere en mis brazos.
Recuerdo aquel libro de poemas
y recito uno de memoria,
los sentimientos de amor
se encienden en mi pecho.
En el horizonte se refleja
la luz de mis emociones,
la magia del atardecer
brilla en mis pupilas.

María Griselda García Cuerva
Vive en Dolores, Bs. As, Argentina. Es maestra y profesora de inglés. Sus hobbies son la lectura, escritura y fotografía. Forma parte de la Comisión Directiva del Foto Club Dolores y trabaja dando clases particulares del idioma inglés.

Ha participado en numerosos concursos nacionales e internacionales de poesía y ha obtenido varios premios. Muchas de sus poesías integran antologías en Argentina, Canadá, USA, España y Cuba.

Todavía no ha concretado el sueño de publicar un libro pero está en sus planes hacerlo en el futuro.

El viento es un caballo:
óyelo cómo corre
por el mar, por el cielo.

Quiere llevarme: escucha
cómo recorre el mundo
para llevarme lejos.

Escóndeme en tus brazos
por esta noche sola,
mientras la lluvia rompe
contra el mar y la tierra
su boca innumerable.

Escucha como el viento
me llama galopando
para llevarme lejos.

Con tu frente en mi frente,
con tu boca en mi boca,
atados nuestros cuerpos
al amor que nos quema,
deja que el viento pase
sin que pueda llevarme.

Deja que el viento corra
coronado de espuma,
que me llame y me busque
galopando en la sombra,
mientras yo, sumergido
bajo tus grandes ojos,
por esta noche sola
descansaré, amor mío.

de: PABLO NERUDA

LA CASA DE LAS PALABRAS

A la casa de las palabras,
soñò Helena Villagra, acudìan los poetas.
Las palabras, guardadas en viejos frascos de cristal,
esperaban a los poetas
y se les ofrecìan, locas de ganas de ser elegidas:
ellas rogaban a los poetas que las miraran, que las olieran,
que las tocaran, que las lamieran.
Los poetas abrìan los frascos,
probaban palabras con el dedo y entonces
se relamìan o fruncìan la nariz.
Los poetas andaban en busca de palabras que no conocìan
y tambièn buscaban palabras que
conocìan y habìan perdido.
En la casa de las palabras
habìa una mesa de los colores.
En grandes fuentes se ofrecìan los colores,
y cada poeta se servìa del color que le hacìa falta:
amarillo limòn o amarillo sol,
azul de mar o de humo.
rojo lacre, rojo sangre, rojo vino
............................................
EDUARDO GALEANO. "EL LIBRO DE LOS ABRAZOS"