STORNI ALFONSINA- Dolor

Quisiera esta tarde divina de octubre
pasear por la orilla lejana del mar;
que la arena de oro, y las aguas verdes,
y los cielos puros me vieran pasar.

Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera,
como una romana, para concordar
con las grandes olas, y las rocas muertas
y las anchas playas que ciñen el mar.

Con el paso lento, y los ojos fríos
y la boca muda, dejarme llevar;
ver cómo se rompen las olas azules
contra los granitos y no parpadear;
ver cómo las aves rapaces se comen
los peces pequeños y no despertar;
pensar que pudieran las frágiles barcas
hundirse en las aguas y no suspirar;
ver que se adelanta, la garganta al aire,
el hombre más bello, no desear amar...

Perder la mirada, distraídamente,
perderla y que nunca la vuelva a encontrar:
y, figura erguida, entre cielo y playa,
sentirme el olvido perenne del mar

Alfonsina Storni

PEGASO: La inspiraciòn poética

Pegaso y las Musas

Las hijas de Píero quisieron competir

con las nueve Musas en un concurso de canto.

Todas empezaron a cantar y el Helicón (la montaña)

se empezó a hinchar de placer,

hasta alcanzar un tamaño desmesurado.

Así Poseidón (Neptuno)

antes de que se produjera una catástrofe

envió a Pegaso para calmar a la montaña.

El animal dio una coz

e hizo que brotase una fuente que deshinchó al Helicón.

La fuente sería la fuente de Hipocrene.

Debido a este incidente,

a Pegaso se la simboliza como la inspiración poética.

LEMOS- Cuando vuelvas hijo mìo

Poema registrado ®

Cuando vengas hijo mío
trae vacías las valijas,
solamente trae muy lleno
de alegría el corazón,
ven cargado de aquel aire
perfumado de sonrisas,
de esperanzas, ilusiones,
de frescura y emoción.

Cuando vuelvas hijo mío
llegarán las golondrinas,
tu radiante sol de enero
nuestra vida alumbrará,
y en el prado florecido
de magnolias y glicinas,
el cantar de los jilgueros
hasta el cielo volará.

Cuandos vengas hijo mío,
será todo primavera,
al murmullo de tus pasos
el capullo se hará flor,
y el hogar que estaba frío
agobiado por la espera,
con el fuego de tus sueños
volverá a dar calor.

Cuando vuelvas hijo mío,
no te olvides las valijas,
porque al irte nuevamente
al futuro de ilusión,
viajarán ellas cerradas
con mil sellos de caricias,
y llevando de equipaje
todo el peso de mi amor.

L3mos -

Mi Web: http://l3mos.com/poesia
Mi Blog: http://l3mos.tk

Dia de la madre en familia

Agradezco a la vida cada dìa

el haberme dado la dicha de ser madre.

Mis cinco hijas

Claudia, Valeria, Romina, Gabriela y Sabrina

han sido y siguen siendo la fuerza y el motivo.

El motor impulsor de los triunfos

y el descanso acogedor en los fracasos.

Por ellas, soy madre.
Por ellas, encontrè los caminos para seguir luchando
y fui capaz de sobrellevar las tempestades.

En ellas, se gestaron los nietos.
En ellas, se abrieron paso el entusiasmo, los sueños

y la permanencia de nuestra historia en el futuro.

La historia del amor de su padre y la mìa.

Que tengan un dìa espectacular

Que se repita todos los dìas del año

el amor a la familia

el amor a la vida.

Un abrazo con el corazòn
Mònica
setiembre2006

DIA DE LA MADRE: LA ÑATA

Mi madre tiene 74 años.

Vital. Joven. Luego de crìar sus seis hijos la vida le impuso la responsabilidad de dos nietos, sus dos hijos del corazòn.-

Mis recuerdos estàn desbordados de afecto.

Cuando èramos niños y viviamos en condiciones precarias, sin agua corriente, a veces sin electricidad, en nuestra pequeña casa de chapas y maderas, la voz de mi madre sobresalìa cantando tangos mientras colgaba la ropa en el patio, su sonrisa era amplia, amasaba el pan y las tortas fritas, y hacia milagros con los ingresos del trabajo de mi padre.-

Yo la recuerdo embarazada, buscando la leña para calentarnos, y sus manos milagrosas preparando fiestas de cumpleaños, con grandes tortas desbordantes de dulce de leche y chocolate.

Con mi papà, hacìan baldes de las latas de aceite y con ellas interminables viajes a la estaciòn ferroviaria, para traer el agua que utilizabamos diariamente, y para regar los àlamos que hoy levantan sus copas hacia el cielo.-

Crecimos como niños, jugando en el patio inmenso atestado de vehiculos viejos, imaginando una casa grande y hermosa para mi madre.

Inventabamos dormitorios y amplias salas en ese patio, y en nuestras tertulias infantiles, yo iba aprendiendo los valores de la vida: la familia, el amor dejando lo material en un plano no tan importante para el futuro que me esperaba.

Cuando ya me habìa ido de su lado, a mis padres le dieron esa casa. Con grandes ventanales, un fogòn en el living, y un patio que muy pronto tuvo sus àlamos y la vieja costumbre de regarlos con un balde.-

Sus hijos crecieron, llegaron los nietos, y luego los biznietos.-

Hoy mi madre, vital, joven, llena de amor a la vida y a la gente sigue trabajando, haciendo sus panes y pizzas caseras, con los mates dulces de las tardes.

Sale a hacer sus compras por las soleadas calles del pueblito que ya no es tan pequeño, y me maravilla como la conocen a la "abuela", para todos una palabra de afecto, un saludo, una pregunta sobre los problemas familiares.

En aquellos años, cuando no era tan fàcil conseguir los permisos para ir a bailar, era mi madre la que, adormilada en la silla, nos llevaba a todas a divertirnos.-

Su cara sonriente, cada surco testigo de las triztezas y las pèrdidas vividas, que fueron muchas.(sus padres, su hijo, sus yernos) sus manos nunca ociosas, y esa mirada penetrante, ojos oscuros como los de su padre, fuertes, protectores, son el emblema de una vida de prodigar y dar y ayudar.-

Hoy mi vieji, como le digo cariñosamente, "la ñata" como le dicen todos, Elemenia, integra un grupo de mujeres catòlicas "Caritas"donde pasan algunas tardes arreglando ropa y preparando bolsas de alimento para la gente que necesita.

Y sigue preparando sus chocolates y sus tortas, ya no para sus hijos, sino para los niños que van a la parroquia.

Mi madre es la fuerza interior que, desde su ejemplo diario, callado y rutinario, me ayudò sin saberlo a sobrellevar los peores momentos de mi vida.

Cuando fui madre, y veìa crecer junto a mis hijas situaciones ya vividas en mi infancia o adolescencia, sentìa que estabamos màs cerca.

Y cuando abracè a cada uno de mis nietos, y se me llenò el alma de regocijo, supe que que ya no habìa secretos.

Desde Rìo Gallegos, siempre la tengo presente en los momentos de la vida cotidiana.

Sè que dejò su huella transparente y que cada dìa la seguimos caminando juntas, a pesar de la distancia.

Dicen que este domingo es el dìa de la madre.

Yo me reunirè con mis hijas y sus hijos y los yernos.

Pero que sea esta una manera de estar en tu mesa, vieji, con un abrazo grande, fuerte, como el que muy pronto estrecharemos de nuevo.

Hoy no escribirè poesìas.

Por que mi madre es la mejor poesìa en mi vida.

Mònica Figueroa//2007

ALFONSINA STORNI

DOS PALABRAS
Esta noche al oído me has dicho dos palabras
comunes. Dos palabras cansadas
de ser dichas. Palabras
que de viejas son nuevas.

Dos palabras tan dulces, que la luna que andaba
filtrando entre las ramas
se detuvo en mi boca.
Tan dulces dos palabras
que una hormiga pasea por mi cuello y no intento
moverme para echarla.

Tan dulces dos palabras
que digo, sin quererlo: ¡Oh, qué bella la vida!
Tan dulces y tan mansas
que aceites olorosos sobre el cuerpo derraman.

Tan dulces y tan bellas
que nerviosos mis dedos
se mueven hacia el cielo imitando tijeras.
Oh, mis dedos quisieran
cortar estrellas

ALFONSINA STORNI

Argentina, 1892 - 1938

ALAS DEL ALMA

Por esas situaciones que a veces se dan en la vida,
causalidad o casualidad,
un dìa tuve esta obra de arte enfrente de la mirada que,
con sorpresa y goce, se internò en los colores, las lìneas
y ese mundo tan particular que nos regala el estilo naif.
Lo veo, lo admiro y desearìa poder darle a mis manos
los movimientos y la elecciòn tan perfecta
de matices para expresarme sin palabras,
tal como lo hacen los pintores.
"Alas del alma" se llama.
Segùn su autora, me da el privilegio de llamarlo "alas al viento"
por que su humildad y grandeza le hacen decir
que las obras le pertenecen a quienes la miran,
y me las "regala" para que le dè forma a mis escritos.-

Alas al viento naciò antes de que mi espìritu
se encontrara sumergido en el maravilloso mundo de la palabra escrita.

La primera vez que vì a Pegaso,
fue en la puerta de un viejo camìòn de mi padre,
un scania amarillo, inmenso, con el que soñaba la concreciòn de una empresa.
Y lo recuerdo dibujando ese extraño caballo con alas
y luego dàndole pinceladas cuidadosas y suaves de color blanco.
Nos contaba la leyenda de su Pegaso y me atrapò para siempre,.

Pienso que todos poseemos alas que surgen desde nuestro interior,
Algunas fuertes y decididas, otras aùn dèbiles.
Las personas dulces se identifican con las mariposas.
Ese aleteo suave, colorido, que como si fuera en càmara lenta, las desliza
y embellecen el mundo que tocan
A veces son las transparentes libèlulas.
O las golondrinas que parten en bandadas cuando llega el invierno.-
Las alas lineales de un aguila y su libertad en la montaña.

Las alas que colocan sueños en nuestra mente,
y nos disparan raudos a la vida
para aletear, planear y largarnos en heroica picada
cuando los momentos lo exigen.

No importa que clase de alas tenemos.
Aunque todavìa no aprendan a volar.
O al contrario, se sienta el cansancio de tanto recorrido,
Todo aleteo tìmido o primerizo
se irà tranformando y creciendo con el tiempo,
hasta llevarnos adonde quisimos y soñamos estar.

En mi larga lista de agradecimientos,
por los que me cobijaron cuando las alas estaban rotas,
los que me abrazaron cuando recomencè mi vuelo de sueños,
las mariposas que me re-enseñaron el amor al pròjimo y la entrega
hoy quiero dedicarle mi pequeño vuelo a Mirna Celis.

En su pàgina http://ar.geocities.com/mirnacelis_naif
Mirna dice: "La pintura, como la poesìa y demàs expresiones del espìritu,
son los espejos del alma y aquellos que se sientan identificados con ellas
se elevan en la misma melodìa"
Habitante de la Provincia de Buenos Aires en Argentina,
desde Trenque Lauquèn, esta artista que se llama autodidacta
nos embellece el alma con sus obras y nos demuestra que
siempre es tiempo para aprender, crecer y dar...
Con las alas al viento..................
o como dice su cuadro del vuelo de mariposas
.................................
con las ALAS DEL ALMA
Mònica Figueroa
setiembre 2007

SILENCIO

(obra: Pasiòn de Mirna Celis
Trenque Lauquen. Buenos Aires
GRACIAS)

Te miro en silencio.
Atrapo tus ojos en la penumbra
y trato de oìr cada palabra
que dejas caer pausadamente.
Repito idènticos interrogantes
y me pierdo en la calma apacible
de observarte despacio.

Intuyo tu presencia invadiendo
los rincones secretos que la vida
me ayudò a ocultar, dìa tras dìa.

Siento que la piel se me deshace
bajo la caricia de tus manos.
Las barreras antiguas se rompen
hunden en el abrazo infinito
los ùltimos vestigios solitarios.

Te abrazo en silencio.
Mi cuerpo te recibe con el goce
sorpresivo, inesperado y tierno.
Los sentidos se agudizan
la mente adormece sus razones.
Y el sentimiento temeroso, dèbil
revitaliza el momento compartido.

El tiempo queda quieto, suspendido,
en las manos apretadas,
en el inicio voluptuoso, apasionado
que dibuja suave, apasionado
al instante profundo y perfecto.

Cierrro los ojos fuertemente.
Atrapando lágrimas distintas,
Aquellas que despojan de ataduras,
liberan, olvidan y renacen.
Guardo la mirada temblorosa
y retengo el tiempo para siempre.

Te miro en silencio. Con el alma.
Te abrazo en silencio. Es la vida.
No hay palabras ni frases renovadas
ni palabras distintas que describan.

Solo el silencio. Profundo. Infinito.
Sin lìmite. Sin tiempo.
Solo en tu abrazo.
DE: Mònica Figueroa
derechos registrados
año2007

ME CUESTA

"Mundos de Mujer"
Obra de Mirna Karina Celis
Trenque Lauquen -Buenos Aires
GRACIAS!!!!

Me cuesta nombrarte.
Sentirte mìo.
Recordar tu apretado beso
la ternura de tus manos.
Las caricias robadas en silencio.
Me cuesta nombrarte.
Sentirte parte de mi rutina.
Esperar tu abrazo fuerte.
tu mirada continua, quieta,
tus palabras, tu dulzura.

Me cuesta nombrarte.
Aceptar que estàs en mis dìas.
El abrazo inesperado y secreto.
La sonrisa encerrando promesas.
El beso tierno y furtivo
sellando pactos prohibidos.

Me cuesta nombrarte.
Me cuesta tenerte.
Me cuesta perderme en tus ojos.
Me cuesta aceptarte.
Me cuesta seguir la rutina.

Volver a tu abrazo.
Volver a estar sola.

Me cuesta quererte.
Mònica Figueroa
Derechos registrados
año2004

JAIME SABINES-Tu cuerpo està a mi lado

TU CUERPO ESTÁ A MI LADO

Tu cuerpo está a mi lado
fácil, dulce, callado.
Tu cabeza en mi pecho se arrepiente
con los ojos cerrados
y yo te miro y fumo
y acaricio tu pelo enamorado.
Esta mortal ternura con que callo
te está abrazando a ti mientras yo tengo
inmóviles mis brazos.
Miro mi cuerpo, el muslo
en que descansa tu cansancio,
tu blando seno oculto y apretado
y el bajo y suave respirar de tu vientre
sin mis labios.
Te digo a media voz
cosas que invento a cada rato
y me pongo de veras triste y solo
y te beso como si fueras tu retrato.
Tú, sin hablar, me miras
y te aprietas a mí y haces tu llanto
sin lágrimas, sin ojos, sin espanto.
Y yo vuelvo a fumar, mientras las cosas
se ponen a escuchar lo que no hablamos

JAIME SABINES-Te desnudas igual

Te desnudas igual

Te desnudas igual que si estuvieras sola

y de pronto descubres que estás conmigo.

¡Cómo te quiero entonces entre las sábanas y el frío!
Te pones a flirtearme como a un desconocido
y yo te hago la corte ceremonioso y tibio.
Pienso que soy tu esposo

y que me engañas conmigo.

¡Y cómo nos queremos entonces en la risa

de hallarnos solos en el amor prohibido! (Después, cuando pasó,
te tengo miedo y siento escalofrío.)

JAIME SABINES
(1926-1999)
Poeta mexicano nacido en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas; el 25 de marzo de 1926. Hijo de un libanés emigrado. Vivió alternativamente ahí y en la ciudad de México. Estudió medicina, pero abandonó estos estudios, posteriormente estudió letras en la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM), donde se licenció en Lengua y Literatura Española. En su juventud participó en programas de radio. Fue diputado federal por el estado de Chiapas de 1976 a 1979 y diputado en el Congreso de la Unión en 1988 por el Distrito Federal. Fue poeta calificado por el presidente de México, Ernesto Zedillo, como uno de los más importantes del país en el siglo XX, falleció el 19 de marzo de 1999 en México, Distrito Federal, víctima de un cáncer a la edad de 72 años. Sus poemas son viajes al fondo oscuro de las emociones, siempre con fuerza y siempre desgarradores. De su interior sacó poemas toscos y abruptos. Fue Premio Villaurrutia en 1973 y Premio Nacional de Literatura en 1983. Sus libros son Horal (1950), La señal (1951), Adán y Eva (1952), Tarumba
(1956), Yuria (1967), Maltiempo (1972), Algo sobre la muerte del Mayor Sabines (1973) y Uno es el hombre (1990). Su obra está recopilada en Nuevo recuento de poemas (1977).

TE DIJE ADIOS

Yo estuve entre tus brazos.
Aleteaba el alma complacida
por los sueños acaso ya perdidos.
Fue un acuerdo en silencio.
Sin palabras ni frases comentando
los hechos que iban sucediendo.

Fue buscar horas difìciles,
situaciones extrañas,
citas a escondidas, entre sombras.
Olvidar realidades y coincidencias
que marcaron duramente
el lìmite del encanto permitido.

Y fue el golpe silencioso, traicionero
que bajò los brazos y matò los besos
amantes en la noche, pecado ajeno,
realidad doliente. Perverso sueño.

Yo estuve entre tus brazos.
Y te dije adiòs. Y te olvidè sin venganzas.
En silencio y para siempre.

Mònica Figueroa
derechos reservados
año2007

RENE SEGURA- Para quien escribo

Escribo para mí

Porque esta es la única forma

de poderme escuchar

Por encima de la voz interna

que me atormenta.
Escribo para mí

Para no olvidar él porque

escribo para mí

Y leer estos escritos

que son mis nuevos enemigos.
Escribo para mí

Para recordar quien creo ser

Y sobre todo

para escuchar un yo

que le roba tiempo a su destrucción.

Rene Segura

COLOMBIA

OLVIDARTE

Las gotas se expanden en la calle soleada.
Mis pasos me llevan a lugares comunes,
Y la memoria respira en cada segundo.

Busco otras veredas, las que no te vieron.
Escucho otras risas, las que no te hablan
Observo otra foto, la que no te muestra.

Y comienza el sendero del adiós silencioso.
Escapan mis manos aromas de pino.
El teléfono quieto, callado y frío
Ya no atesora tu voz que me llama.
Guardo tus cartas en cofres cerrados.
Esquivo tu rostro, olvido miradas,
Los jazmines fríos deshojan ausencias.

Y entre las piedras del parque cercano
Húmedas de llanto, sombrías y oscuras.
Se pierde tu nombre y ya sin aliento.
Aquieto el recuerdo. Escapa un suspiro.

Y ahí se queda. En blanco. En silencio.

Desde el fondo secreto.
Sin memoria tardía, sin sonrisas plenas
Que en melancolía dibujen miradas
Regresa tu nombre, aspiro tu aroma,
Abrazo tu cuerpo, solloza mi alma.

Por que a pesar de todo.
No logro olvidarte.-

Mònica Figueroa

(2007)

Y NO LO DIJE

En mis manos la ausencia desfigura

Aquellos momentos del pasado.

Los que nunca sucedieron.

Los que no existieron.

Por que pude amarte

………….y no lo hice.

Por que repercute en el silencio

El eco vacìo de las frases no dichas

De la carta no envìada,

De la necesidad de tu amor,

De tu vida y de tu abrazo

Que silenciò el orgullo vano

…….Y no lo dije.

Hoy mis dedos dibujan arabescos

En la neblina que empaña cada tarde.

Miro sin ver, respiro y siento,

El teléfono callado,

Los días que transcurren silenciosos,

Extraño tu sonrisa, tu ternura,

las palabras que escribìas

en la espera inútil

de una respuesta confirmada.

………Y no lo dije.

Te dejè hacer rodeado de silencio.

Te vi luchar inútilmente

Por vencer las barreras de mi vida.

Agotè tus sueños, tu esperanza

Tuve miedo del amor y de la entrega

Que amenazò cambiar cada rutina.

Llorè a escondidas y

La màscara impenetrable y frìa

Siguò marcando las mañanas.

…………..Y no lo dije.

Hoy sigo en silencio.

Con el sabor amargo y el suspiro

Del sentimiento guardado en secreto.

Hoy te sigo amando.

Como ayer. Como siempre.

……….Y no lo dije.

De: Mònica Figueroa

Derechos reservados

año 2007

AMOR EN LA RED

Hoy debo cumplir con tu legado de peticiones extrañas.

Y en cada postal que retiro, cada foto en la pared,

desarmo tus recuerdos.

Fue duro tu camino al infinito.

Recorriste hospitales, salas blancas y frías

Y la sonrisa rebelde te mantenía intacto.-

Tu PC portátil era la compañía diaria y perfecta,

Cuando al fin dormías la apretabas fuerte entre tus manos.

Y tus ojos agotados de setenta años plenos

Brillaban dulces, jóvenes, distintos.-

Voy doblando las mantas y siento tu voz despacio

De cómo vivir cada día extrayendo hasta el último aliento,

De la importancia del amor, dar y recibirse.

Aprieto entre los dedos ese papel, el de las claves,

Y siento vergüenza al cumplir tus pedidos

Invadiendo tus secretos tan guardados.

Y allí están: suaves, tiernos, ingenuos,

Tus direcciones, las fotos, los emails

que ocupaban las pocas horas de sosiego.

Y descubro al niño, que aún vivía en tu corazón.

Y pidiendo permiso sin palabras, leo tu historia fabricada.

Fue el amor joven, la muchacha de otra tierra, la de las fotos,

Aquella que todos los días te inundaba de mensajes,

Poesías tiernas, dibujos, emoticones,

La que deseaba conocerte, la que te imaginaba joven,

la que te amaba.-

La que, sin saberlo, fue tu apoyo espiritual en la agonía.

Tengo lágrimas amontonadas en los ojos

Y quisiera abrazarte de nuevo,

Y que vuelvas a hablarme, que me digas

Como hago yo con tus pedidos, como……

Como decirle que te fuiste para siempre,

Que soy tu hija, orgullosa hija,

Que eras el abuelo hermoso y querido de mis hijos.-

¿Cómo escribirle? ¿Cómo hago, papá?

Mònica Figueroa

derechos reservados

año2006

REGRESO

Me dicen que regresas.
Miro por la ventana,
distraìda y en silencio.
Observando la vida.
Los àrboles se mueven
parejos y ordenados
al toque del viento.
El ruido de papeles
rompe la monotona
quietud de la rutina.
La radio suena aburrida,
apenas el eco desteñido
de viejas canciones.
Los autos se desplazan
cruzando historias
indiferentes y frìas.

Me dicen que regresas.
Y las manos se agitan
escondiendo recuerdos.

Cierro los ojos.
Oculto el amor agazapado.
Me inquieto en la alegrìa
que transforma a la espera.
Me dicen que regresas.
......y ya te tengo!
de: Mònica Figueroa
Derechos Reservados
Año2001

SOLEDAD

Dolor profundo ante la imagen
de aquella niña solitaria.
Agobiada por el peso de preguntas
que nunca llegò a pronunciar.
Està quieta. Escondida en el rincòn
màs lugubre del patio.
Con el frìo invadiendo su cuerpo,
abandonada en la vereda mojada
y esperando en inùtil agonìa
una mano tendida, un abrazo tibio.
A lo lejos escucha las voces
de la rutina conocida y odiada.
La canciòn vieja silbada despacio.
El ruido de los autos. Los àrboles
crujiendo al paso del viento.
El barro y la sucia escarcha.
Las paredes antiguas de madera
el frìo agazapado en las rendijas y
las goteras rompiendo el silencio.

Los ojos de infinita trizteza
presintiendo la muerte anticipada
de una fugaz, efìmera inocencia.

Como quisiera atrapar su imàgen
cobijarla en mis làgrimas.
apretar sus manos de uñas carcomidas.
Ser eco del desgarrador grito
que no puede transformar en sonidos.
Que su mirada sumerga en la mìa
el dolor escondido, silencioso
y asì resurgir sin temores
con la sonrisa fresca, con los sueños
de apacibles despedidas.
Devolverle una historia diferente.
Con las caricias necesarias,
con el abrazo envolvente y tierno,
protegiendo el temblor de su cuerpo.-

No invade la ternura a su tristeza
Escondida en el abismo silencioso
sin abrir los ojos. quieta,
en los ojos el llanto congelado
de tantos inviernos transcurridos.

La busco en el espejo que refleja
la mirada parec ida, màs ausente.
Iguales temores, repetido silencio.

Està quieta. Escondida en el rincòn
màs oscuro y lùgubre del alma.-
Mònica Figueroa
Derechos registrados
año2001

SIN TITULO

Lo que surge como un comentario a mi poesìa "tu cumpleaños"
lo presento asì. Es nuevamente la voz desde España:

Dicen que llora a raudales
por los caminos del alma,
que la han visto arrinconada
bajo la sombra de un álamo
en el bosque de las ánimas,
que su cuerpo antes erguido
ahora es un junco que dobla el viento
en la rivera del río
cuando la tempestad
azota sus quietas aguas.
Ya su cabello no brilla,
sus ojos verdes se apagan,
sus manos que eran marfil
ahora son madera basta,
su cuerpo de fino alabastro tallado
, ligero grácil, etéreo,
ahora es como la rama de un árbol
al que el estío lo secara.
Esa sonrisa brillante
que en la mitad de la noche
cuando la luces se apagan
y solo brillan luceros
en la llanura estepada,
se apagó con la mañana.
En la fragua de su pecho
donde ardía la esperanza
que alimentaba en silencio
con la secreta esperanza
de que otro día nuevo
esas ascuas avivaran,
murió al nacer el día
y ver que fue baldía su esperanza.
Dicen que la niña muere,
que su existencia se apaga,
que ya no canta la alondra
y los ruiseñores callan,
que las flores se han secado,
que el verde valle se apaga
y el verde se ha vuelto oscuro
y el viento,
ese que a sus cabellos sueltos
muchas veces agitara,
se ha quedado dormido
en las colinas del alma.
Dicen que llora a raudales
los que la han visto sentada
en la oscura seca rama,
dicen que llora la niña
porque murió su esperanza.
JOSE R. MUÑOZ MAYO2007