domingo, diciembre 14

STORNI ALFONSINA.- Soy un alma


"la capilla" (M.Josè Lozano)

Soy un alma desnuda en estos versos,

alma desnuda que angustiada y sola.

Va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,
que puede ser un lirio, una violeta,

Un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta
y ruge cuando está sobre los mares,
y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares,
dioses que no se bajan a cegarla;
alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla
con sólo un corazón que se partiera
para en su sangre cálida regarla.

Alma que cuando está en la primavera
dice al invierno que demora: vuelve,
caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve
en tristezas, clamando por las rosas
con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas
a campo abierto, sin fijar distancia,
y les dice: libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia
de un suspiro, de un verso en que se ruega,
sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega
y negando lo bueno el bien propicia
porque es negando como más se entrega.

Alma que suele haber como delicia
palpar las almas, despreciar la huella,
y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella,
como los vientos vaga, corre y gira;
alma que sangra y sin cesar delira
por ser el buque en marcha de la estrella.


sábado, diciembre 13

JULIO CORTAZAR- Una carta de amor


Obra: Cecilia Vidal Cuevas "En la playa"

Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo,

como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,

todo eso es tan poco,
yo lo quiero de vos porque te quiero.

Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,

y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.

MARIO BENEDETTI- Intimidad


Obra: M.Josè Lozano


Soñamos juntos
juntos despertamos
el tiempo hace o deshace
mientras tanto
no le importan tu sueño
ni mi sueño
somos torpes
o demasiado cautos
pensamos que no cae
esa gaviota
creemos que es eterno
este conjuro
que la batalla es nuestra
o de ninguno
juntos vivimos
sucumbimos juntos
pero esa destrucción
es una broma
un detalle una ráfaga
un vestigio
un abrirse y cerrarse
el paraíso
ya nuestra intimidad
es tan inmensa
que la muerte la esconde
en su vacío
quiero que me relates
el duelo que te callas.
Por mi parte te ofrezco
mi última confianza
estás sola
estoy solo
pero a veces
puede la soledad
ser una llama.

miércoles, diciembre 3

PABLO NERUDA- Aùn no estoy preparado para perderte


(Parejita de Alejandro Gigli)



Aún no estoy preparado para perderte...
No estoy preparado para que me dejes solo.
Aún no estoy preparado para crecer
y aceptar que es natural,
para reconocer que todo
tiene un principio y tiene un final.


Aún no estoy preparado para no tenerte
y sólo recordarte...
Aún no estoy preparado para no poder oírte
o no poder hablarte,
no estoy preparado para que no me abraces
y para no poder abrazarte.


Aún te necesito
y aún no estoy preparado para caminar
por el mundo preguntándome ¿por qué?
No estoy preparado hoy ni nunca lo estaré.


Te necesito.

ALFONSINA STORNI -Miedo

obra: Bailar contigo de Sonia Koch


Aquí, sobre tu pecho, tengo miedo de todo;

Estréchame en tus brazos como una golondrina,
Y dime la palabra, la palabra divina
Que encuentre en mis oídos dulcísimo acomodo.

Háblame amor, arrúllame, dame el mejor apodo,

Besa mis pobres manos, acaricia la fina

Mata de mis cabellos, y olvidaré, mezquina,
Que soy, oh cielo eterno, sólo un poco de lodo.

¡Es tan mala la vida! ¡Andan sueltas las fieras...!
Oh no he tenido nunca bellas primaveras
Que tienen las mujeres cuando todo lo ignoran.

En tus brazos, amado, quiero soñar en ellos,
Mientras tus manos blancas suavizan mis cabellos,
Mientras mis labios besan, mientras mis ojos lloran.



ALFONSINA STORNI -El divino amor



Te ando buscando amor que nunca llegas
Te ando buscando amor que te mezquinas,
Me aguzo por saber si me adivinas,
Me doblo por saber si te me entregas.

Las tempestades mías, andariegas,
Se han aquietado sobre un haz de espinas;
Sangran mis carnes gotas purpurinas
Porque a salvarme, oh niño, te me niegas.

Mira que estoy de pie sobre los leños,
Que a veces bastan unos pocos sueños
Para encender la llama que me pierde.

Sálvame amor, y con tus manos puras
Trueca este fuego en límpidas dulzuras
y haz de mis leños una rama verde.

GALLIANO GUSTAVO MARCELO-Alguien observando.


Te he observado espiar tras las cortinas,
con la mirada perdida en algún horizonte,
devorando a otras gentes tan indiferentes
que machacan veredas sólo por costumbre.
He notado la inquietud de tus pupilas,
con manos crispadas por tanta impotencia,
y un suspiro profundo empaño los cristales,
sin poder destruirlos como hubieras deseado.
Te he visto observar desde tu fortaleza,
con frente sudorosa y aspecto cansino,
bebiendo la brisa que obsequia la noche,
sin penas ni glorias, solo por destino.
He descifrado de pronto tus dudas y temores,
náufrago del llanto que abraza la impaciencia,
soñando una isla sin tesoros ni puertos,
y miles de gaviotas de incesante vuelo.
Te he visto observar hacia mi ventana,
papel y lápiz en mano, escribiéndome algo,
y dudé entonces si en verdad existías
o un gigantesco espejo pendía del cielo.-

Publicado, entre otras, en Antología Escritores del Mercosur e Hispanoamérica, presentada el 29 de Junio de 2007 en Mar del Plata Argentina, y en Revista Literaria Diez Dedos, Nº 21, Nov / Dic. 2007, Tuluá, Valle del Cauca, Colombia.

martes, diciembre 2

BENEDETTI MARIO- Espero


Te espero cuando la noche se haga día,
suspiros de esperanzas ya perdidas.
No creo que vengas, lo sé,
sé que no vendrás.
Sé que la distancia te hiere,
sé que las noches son más frías,
Sé que ya no estás.
Creo saber todo de ti.
Sé que el día de pronto se te hace noche:
sé que sueñas con mi amor, pero no lo dices,
sé que soy un idiota al esperarte,
Pues sé que no vendrás.
Te espero cuando miremos al cielo de noche:
tu allá, yo aquí, añorando aquellos días
en los que un beso marcó la despedida,
Quizás por el resto de nuestras vidas.
Es triste hablar así.
Cuando el día se me hace de noche,
Y la Luna oculta ese sol tan radiante.
Me siento sólo, lo sé,
nunca supe de nada tanto en mi vida,
solo sé que me encuentro muy sólo,
y que no estoy allí.
Mis disculpas por sentir así,
nunca mi intención ha sido ofenderte.
Nunca soñé con quererte,
ni con sentirme así.
Mi aire se acaba como agua en el desierto.
Mi vida se acorta pues no te llevo dentro.
Mi esperanza de vivir eres tu,
y no estoy allí.
¿Por qué no estoy allí?, te preguntarás,
¿Por qué no he tomado ese bus que me llevaría a ti?
Porque el mundo que llevo aquí no me permite estar allí.
Porque todas las noches me torturo pensando en ti.
¿Por qué no solo me olvido de ti?
¿Por qué no vivo solo así?
¿Por qué no solo....

lunes, diciembre 1

GUIRRI ALBERTO




Alberto Guirri, poeta y traductor argentino nacido en Buenos Aires en 1919.
Pertenece a la generación de los años cuarenta, aunque su estilo único y personal, no encaja en algún movimiento especial, razón por la cual, recibió grandes elogios y provocó rechazo de algunos sectores debido a su lenguaje a veces incomprensible y extremadamente intelectual. Es autor de más de treinta volúmenes de prosa y poesía entre los que se destacan: Coronación de la espera en 1947, Poemas elegidos en 1965, Los valores diarios en 1970, Poesía de la observación en 1973, El motivo es el poema en 1976, Páginas de Alberto Girri en 1983 y Juegos alégoricos en 1993. Tradujo a numerosos poetas ingleses y estadounidenses, tales como T. S. Eliot, Wallace Stevens, Robert Frost , John Donne y William Carlos Williams. Falleció en 1991.

GUIRRI ALBERTO


(Obra: Jim Warren)

De la intimidad que ahora nos asusta
Sale el pasado,
Sale la espléndida nostalgia,
Ejercicio callado del ocaso;
De la valuación de Dios en la plegaria,
Para que no estemos uno fuera del otro,
Saldrá la amenaza,
Celosa corrosión de los gestos
Interrumpiendo nuestro abrazo.

¡Oh manoseados sentimientos!
Más y mejor seré yo mismo
Cuando guarde de tu boca la idea
Y aunque ya no pase del existir a la presencia
Igualmente me verás contra tu boca
Vigilando la mudanza de los días
Hasta que, siendo como yo reliquia,
Me ayudes a evitar esta agonía.

(Argentina)


domingo, noviembre 30

MARIO BENEDETTI- Saberte aquì


Podés querer el alba cuando quieras
he conservado intacto tu paisaje .
podés querer el alba cuando ames
venir a reclamarte
como eras aunque
ya no seas vos
aunque mi amor
te espere
quemándose en tu azar
y tu sueño sea eso y mucho más
esta noche otra noche
aquí estarás
y cuando gima el tiempo giratorio
en esta paz ahora dirás quiero esta paz
ahora podés venir a reclamarte
penetrar en tu noche de alegre angustia
reconocer tu tibio corazón sin excusas
los cuadros las paredes
saberte aquí
he conservado intacto tu paisaje
pero no sé hasta dónde está intacto sin vos
podés querer el alba cuando quieras
venir a reclamarte como eras
aunque el pasado sea despiadado y hostil
aunque contigo traigas
dolor y milagros
aunque seas otro rostro
de tu cielo hacia mí.

BORGES, JORGE LUIS



Nació en Buenos Aires (Argentina) el 24 de agosto de 1899, siendo llamado Jorge Francisco Isidoro Luis Borges Acevedo. Era hijo de Jorge Guillermo Borges, abogado y profesor de psicología, y de la traductora de inglés Leonor Acevedo Suárez.

Aprendió simultáneamente a hablar castellano e inglés, lo que le permitió traducir a Oscar Wilde, a la precoz edad de diez años.

Se inició en sus primeras letras en Argentina y continuó sus estudios en Suiza. Vivió temporalmente en España, donde se relacionó con escritores ultraístas (movimiento literario que propugnaba la ruptura con el pasado, y la expresión con abundancia de metáforas). Regresó a Argentina en 1921, participando en la fundación de varias publicaciones literarias y filosóficas, como”Prisma” (1921-1922); “Proa” (1922-1926) y “Martín Fierro.”

A pesar de haberse educado en Europa, trató temas propios de su país natal, en poemarios como “Fervor de Buenos Aires” (1923); “Luna de enfrente” (1925) y “Cuaderno de San Martín” (1929). Además compuso letras de tangos y milongas.

Su obra, que incluye poesía, ensayo y narrativa, es de alto contenido metafísico, fantástico y subjetivo. Su poesía, caracterizada por una sobrevaloración de la metáfora se expresa en “Discusión” (1932); “Poemas (1943); “Ficciones” (1944) y “El Aleph” (1949).

En cuanto a sus ideas políticas, se opuso al peronismo, al que calificó de dictatorial, lo que determinó que debiera abandonar su cargo en la Biblioteca Nacional de Buenos Aires, en el que se desempeñó entre 1938 y 1947.

En 1950, es elegido presidente de la SADE, y un año después edita en México, en coautoría con Delia Ingenieros, “Antiguas Literaturas Germánicas”.


Sus obras; “El hacedor” (1960), “El informe de Brodie” (1970), “El oro de los tigres” (1972), “El libro de arena” (1975) y “Libro de sueños” (1976).

Distinciones: Premio Nacional de Literatura en 1957, el Internacional de Editores en 1961, el Formentor, que compartió con Samuel Beckett en 1969, el Cervantes, que le fuera otorgado junto a Gerardo Diego en 1979 y el Balzán en 1980. El gobierno español lo condecoró , en 1983, con la Gran Cruz de la Orden de Alfonso X, el Sabio.

Condenó severamente los horrores cometidos durante la dictadura militar, apoyando a las Abuelas y Madres de Plaza de Mayo, al firmar, en 1980, una solicitada en el diario “Clarín”, por los desaparecidos. Se opuso a la Guerra de Malvinas, a la que consideró un intento de los militares para perpetuarse en el poder.

Murió en Ginebra (Suiza), el 14 de junio de 1986, a causa de cáncer hepático. Estaba acompañado de su segunda esposa, María Kodama, con quien contrajo enlace casi en su lecho de muerte. Fue un símbolo de gratitud por haberlo cuidado en sus últimos años, en los que no podía valerse por sí mismo a causa de sus problemas generales de salud sumados a una ceguera progresiva que lo afectó desde su juventud.

sábado, noviembre 29

BORGES JORGE LUIS-Antelación del amor

Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta
ni la privanza de tu cuerpo, aún misterioso y tácito y de niña,
ni la sucesión de tu vida situándose en palabras o acallamiento
serán favor tan persuasivo de ideas
como el mirar tu sueño implicado
en la vigilia de mis ávidos brazos.
Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria del sueño,
quieta y resplandeciente como una dicha en la selección del recuerdo,
me darás esa orilla de tu vida que tú misma no tienes,
Arrojado a la quietud
divisaré esa playa última de tu ser
y te veré por vez primera quizás como Dios ha de verte,
desbaratada la ficción del Tiempo
sin el amor, sin mí.
(Argentina)

BENEDETTI MARIO- No te rindas



No te rindas, aún estás a tiempo
de alcanzar y comenzar de nuevo,

aceptar tus sombras,
enterrar tus miedos,
liberar el lastre,
retomar el vuelo.

No te rindas que la vida es eso,

continuar el viaje,
perseguir tus sueños,
destrabar el tiempo,
correr los escombros
y destapar el cielo.

No te rindas, por favor no cedas,

Aunque el frío queme,
aunque el miedo muerda,
aunque el sol se esconda,
y se calle el viento,
aún hay fuego en tu alma
aún hay vida en tus sueños.

Porque la vida es tuya

y tuyo también el deseo
porque lo has querido
y porque te quiero.

Porque existe el vino
y el amor, es cierto.

Porque no hay heridas
que no cure el tiempo.

Abrir las puertas,
quitar los cerrojos,
abandonar las murallas

que te protegieron.
vivir la vida y aceptar el reto,

desplegar las alas
e intentar de nuevo,
celebrar la vida y retomar los cielos.

recuperar la risa,
ensayar el canto,
bajar la guardia y extender las manos,

No te rindas, por favor no cedas,

Aunque el frío queme,
aunque el miedo muerda,
aunque el sol se ponga y se calle el viento,

aún hay fuego en tu alma,
aún hay vida en tus sueños

Porque cada día es un comienzo nuevo.
Porque ésta es la hora y el mejor momento.

Porque no estás sola.

Porque yo te quiero.

(Uruguay)

BENEDETTI MARIO- Pero vengo


Más de una vez me siento expulsado y con ganas
de volver al exilio que me expulsa

y entonces me parece que ya no pertenezco
a ningún sitio, a nadie.
¿Será en indicio de que nunca más
podré no ser un exiliado?
¿Qué aquí o allá o en cualquier parte

siempre habrá alguien que vigile y piense,

éste a qué viene?
Y vengo sin embargo tal vez a compartir cansancio y vértigo

desamparo y querencia

también a recibir mi cuota de rencores
mi reflexiva comisión de amor
en verdad a qué vengo
no lo sé con certeza
pero vengo.
(Uruguay)

miércoles, noviembre 26

EL AVE FENIX

Se cree que el origen del Ave Fénix viene de los desiertos de Libia y Etiopía. Aun así, su nombre proviene del griego «phoinix» que significa rojo. Se le consideró un animal fabuloso, una especie de semidiós según la tradición, el Ave Fénix se consumía por acción del fuego cada 500 años, y un Ave Fénix nueva y joven surgía de sus cenizas.

Los griegos le dieron el nombre de Phoenicoperus, esto es alas rojas, apelativo que se extendió por toda la Europa romana y ha sido posteriormente adoptada para denominar al gran flamenco por todos los científicos del mundo.

Para el pueblo griego consistía en un pájaro que, con sus alas perfumadas de deliciosos olores, se dirigía hacia el altar del sacerdote Heliópolis, donde se incendiaba el mismo con el fuego. Al día siguiente de su muerte, aparecía un gusano pequeño en el mismo lugar que se transformaba un día después en un gran pájaro adulto.

El Ave Fénix se representa como un enorme pájaro envuelto en llamas y de plumaje rojo anaranjado, como el fuego. Se trata de un ser mágico y fabuloso que ha sido retratado en las diversas mitologías.

La tradición cristiana primitiva adoptaba al ave fénix como símbolo a la vez de la inmortalidad y de la resurrección. Se le ha visto una relación con el pájaro de fuego de la mitología aborigen americana.

Una tradición judía afirma que el chol fue el único animal del Edén que resistió la tentación y conservo la vida eterna. Los egipcios la modificaron un poco y dieron a este ave el nombre de fénix, vocablo que se refiere a su color rojo, considerándolo un animal fabuloso, una especie de semidiós según la tradición, el ave fénix se consumía por acción de su propio fuego cada 500 años, y un ave fénix nueva y joven surgía de sus cenizas.

Este mito se extendió ampliamente entre los griegos, que le dieron el nombre de Phoenicoperus, que significa alas rojas, apelativo que se extendió por toda la Europa romana. Durante la dominación romana, los primeros cristianos, influidos por los cultos helénicos, hicieron de esta singular criatura un símbolo viviente de la inmortalidad y de la resurrección.

En la mitología del antiguo Egipto, el ave fénix representaba el Sol, que muere por la noche y renace por la mañana. Otro simbolismo que se le da al ave fénix es de la esperanza, ya que representa la esperanza que nunca debe morir en el hombre.

viernes, noviembre 14

MOLINARI RICARDO- Argentina

Ricardo E. Molinari (1898-1996). Poeta argentino.

Nació en el barrio porteño de Villa Urquiza.

Junto a Borges y Marechal, entre otros, integró el grupo literario reunido alrededor de la revista Martín Fierro.

En 1919, publicó su primer poema y en 1927, se editó El imaginero, su primer libro.

Entre sus obras se destacan Panegírico de Nuestra Señora de Luján, Odas a orillas de un viejo río, El pez y la manzana, Mundos de la madrugada y Libro de las soledades del poniente.

MOLINARI RICARDO- Soledades



De ayer estoy hablando, de las flores,

de la fuerte agua, transparente y fría,
del alma, de la luna abierta, ¡oh mía!,
de un ángel dulce y solo en los albores.

De tantas noches secas y menores,
del perseguido bien sin alegría;
del aire, de la sombra y la agonía,
de lumbres, cielos y arduos pasadores.

De ti, tiempo llegado y desprendido,
que vas en mí y me dejas en velada:
solitario, desierto y sin sentido.

Y encima de ti, vida delicada,
cabello suave, quieto y advertido,
la muerte sueña y mueve su morada.

(Argentina)

Alfonsina Storni- “Yo soy ya la mujer que vive alerta”


Alfonsina Storni (1892-1938). Escritora argentina, una de las poetas más conocidas del mundo iberoamericano.

Nacida en Sala Capriasca (Suiza), a muy temprana edad se trasladó con su familia a la Argentina. Fue maestra de la Escuela Normal, profesora de arte dramático y colaboró con varios grupos de teatro juvenil. Sin embargo, lo más conocido de su obra son sus libros de poesía.
Comenzó su carrera literaria en 1916 con La inquietud del rosal, que recoge las sugestiones intimistas y sentimentales de un nuevo romanticismo, desprendiéndose de la poderosa influencia del modernismo.
En esta línea publicó El dulce daño (1918), Irremediablemente (1919) y Languidez (1920).

Sus viajes a Europa en 1930 y 1934 influyeron en un cambio de rumbo poético, que se refleja en sus libros de madurez, los más logrados, donde la experiencia amorosa se torna confidencia dramática, reflexión sobre la condición femenina y una audaz, para la época, sinceridad erótica: Mundo de siete pozos (1934) y Mascarilla y trébol (1938).

Formalmente, su expresión se hace más libre y se evade de los anteriores moldes del clasicismo. Aquejada de cáncer, se suicidó en Mar del Plata.


ALFONSINA STORNI- Bajo tus miradas




















Es bajo tus miradas donde nunca zozobro;
es bajo tus miradas tranquilas donde cobro
propiedades de agua; donde río, parlera,
cubriéndome de flores como la enredadera.

Es bajo tus miradas azules donde sobro
para el duelo; despierto sueños nuevos y obro
con tales esperanzas, que parece me hubiera
un deseo exquisito dictado Primavera:
tener el alma fresca, limpia; ser como el lino
que es blanco y huele a hierbas. Poseer el divino
secreto de la risa; que la boca bermeja
persista hasta el silencio postrero, bella, fuerte,
¡y libe en la corola suprema de la Muerte
con su última abeja!

Obra: Richard Leblanc

sábado, noviembre 1

MARIO BENEDETTI- Lo que necesito de tì

















No sabes como necesito tu voz;
necesito tus miradas
aquellas palabras que siempre me llenaban,
necesito tu paz interior;
necesito la luz de tus labios
!!! Ya no puedo... seguir así !!!
...Ya... No puedo
mi mente no quiere pensar
no puede pensar nada más que en ti.
Necesito la flor de tus manos
aquella paciencia de todos tus actos
con aquella justicia que me inspiras
para lo que siempre fue mi espina
mi fuente de vida se ha secado
con la fuerza del olvido...
me estoy quemando;
aquello que necesito ya lo he encontrado
pero aun !!!Te sigo extrañando!!!

(Imàgen de Kagaya. Artista digital japonès)

PABLO NERUDA- El Viento en la Isla

Obra: Jim Warren

El viento es un caballo:
óyelo cómo corre
por el mar, por el cielo.
Quiere llevarme: escucha
cómo recorre el mundo
para llevarme lejos.
Escóndeme en tus brazos
por esta noche sola,
mientras la lluvia rompe
contra el mar y la tierra
su boca innumerable.
Escucha como el viento
me llama galopando

para llevarme lejos.
Con tu frente en mi frente,
con tu boca en mi boca,
atados nuestros cuerpos
al amor que nos quema,
deja que el viento pase
sin que pueda llevarme.
Deja que el viento corra
coronado de espuma,
que me llame y me busque
galopando en la sombra,
mientras yo, sumergido
bajo tus grandes ojos,
por esta noche sola
descansaré, amor mío.-

miércoles, octubre 29

Verònica




Alguna vez en el pasado, llegò a mis manos el primer poema que leì de Poldy Bird. Y hablar de la increible escritora, es hablar de Verònica. Su hija.
Con sus emociones colgadas en cada palabra, en ese mundo de sensaciones y situaciones tan armoniosamente contadas, muchos hemos crecido junto a Verònica niña, adolescente, mujer. Y por sobre todas las cosas, hija de Poldy. Los consejos y el amor de cada frase fueron bàlsamo en mi vida y tambièn guìa para afrontar mis propios temores como mamà, recortaba sus cuentos de las revistas, luego pude comprar sus libros, y aùn sigo maravilllandome de su fluidez y de ese mundo metafòrico que nos regalò.

Hoy Verònica partiò. Cerrò sus ojos, dio el ùltimo suspiro y se fue a alguna estrella brillante de los cuentos de su mamá.

Trascendiò su propia existencia, fue la hija de todas, la adolescente compañera de chicas de su edad que leyeron y se nutrieron de cada palabra de Poldy, fue el encanto de los cuentos para leer sin rìmel, y quedò plasmada su relaciòn con la vida en Cuentos para Verònica, o Cuentos de amor.

Hablar del dolor de Poldy, luego de una difìcil operaciòn, està sobrando.-
Es la mamà que queda con las manos vacìas de presencias, las mañanas extrañas, los dìas extensos e incomprensibles y el dolor agitado en el pecho.

Yo, desde mi humilde lugar, aprendiz de escritora, quisiera tener una conexiòn invisible con Poldy y poder darle ese abrazo callado, tibio y fuerte que tanto se necesita en estos momentos.

Decirle que le debo a ella y a Verònica muchas cosas importantes que pasaron (o dejaron de pasar) despuès de leerla.


Decirle tambièn que Verònica seguirà presente cada vez que alguien lea sus cuentos, sus consejos, su mundo.
Cada vez que una nueva adolescente encuentre en sus pàginas la palabra justa y el amor que ellas se tenìan.-


Como Poldy dijo alguna vez: "El don màs importante que me dio Dios es traspasar al papel lo que siente la gente"
Y tan importante es ese don, ha traspasado nuestros sentimientos con tanta maestrìa, que hoy lloramos en silencio junto a ella la ausencia de una hija.-

¡Que Dios te tenga siempre en la palma de su mano, Verònica!
Y que siempre cuide a tu mamà. Amèn

Mònica


jueves, octubre 23

POLDY BIRD- SOLEDAD


De que color la pintarías si tuvieras que ponerle un color? Creo que no la pintaría. No me atrevería a entristecer tanto un color, a quitarle hasta el último aliento de su energía vital. La soledad es un buitre que vuela en círculos sobre nuestra cabeza... Alto... Lejos.... Al principio no la vemos.. Mientras estamos en movimiento, no se atreve a acercarse, pero en cuanto bajamos los brazos y nos quedamos quietos un instante...zas! ...,baja en picada, arremete contra nuestros pensamientos, los picotea, los arranca, los tira a un costado... Y quien querrá acercarse a nosotros, en medio de un basural de preguntas rotas, de palabras asfixiadas, de recuerdos gravemente heridos? La soledad es engañosa. Parece, cuando no la conocemos bien, un paraíso de tranquilos aires, un sereno lugar en el que podemos reposar dejando de lado la mochila de las ansiedades y el cansancio... Ah...que apacible silencio... Ah...que oportunidad especial para poner en orden las ideas. Para esclarecernos... Para bucear en nuestro interior buscando el alma... Pero no... Es una trampa! La noche ocupa todo; borra los rosales, mata los pájaros perdidos; se mete en las pupilas hasta dejarnos ciegos; se mete en los resquicios de imágenes y voces. No nos deja nada. Ni sueños. Ni fuerzas. Ni ganas. La garganta no quiere dar el grito para pedir ayuda. Los brazos no se despegan del cuerpo, laxos... La soledad nos saca las caricias de las manos. Nos deja poco aire, para que aparezca esa sensación de opresión en el pecho. En un primer momento...hasta parece cómoda. Que cómodo estar solos. Que cómodo no tener que dar cuenta de nuestros actos. Que cómodo no tener que compartir, ni pedir, ni tener en cuenta a alguien mas. Que cómodo no preguntar y que no nos pregunten. No tener horarios. No tener que acordarse si le gusta o no le gusta... Nos parece que la soledad es sinónimo de libertad. Hasta que tratamos de prender la luz, y no hay luz. Encender un fósforo, y no prende... Esperamos la llegada de la mañana, pero pasan las horas y las horas...y la mañana no llega. La mañana es un resplandor allá, mas allá, mucho mas allá...apenas se vislumbra...algo levemente mas claro que la noche interminable. La soledad nos ha atrapado. Creímos en sus mentiras. Nos metimos en su jardín invisible. Nadie nos oye. Nadie nos ve. Es tan fácil para los otros no oírnos, no vernos! Es tan fácil para los demás darnos por desaparecidos, tachar nuestros nombres de sus agendas, sacarnos de la lista de invitados, correr la silla para estar mas cómodos ocupando un pedazo de nuestro lugar... Vamos. No te resignes. No te duermas. No cedas tu espacio. La soledad no es invencible, es maligna y frágil, la luz le causa espanto y se vuelve cenizas cuando la otra mano se aferra a tu mano, ese relámpago de calor la mata. Vamos. Muévete. Hay que correr y traspasar la puerta, entrar decir: Ya Llegue!!... Y alguien caminara hacia vos, te extenderá los brazos, te refugiara en ellos y empezaras a hablar de cualquier cosa, hablar, hablar, barrer los silencios, tomar lo que te dan, darte y haber aprendido que vivir es una batalla contra la soledad. Y podemos vencerla. Porque, aunque nadie responda cuando decimos "ya llegue"...podemos inventarnos una respuesta, traerla del pasado... O empezar a buscarla..

Obra: VICTORIA CIVERA

domingo, octubre 19

DIA DE LA MADRE EN ARGENTINA


(Obra: Ricardo Bianchi-"Rosas en abundancia")

Agradezco a la vida cada dìa

el haberme dado la dicha de ser madre.


Mis cinco hijas

Claudia, Valeria, Romina, Gabriela y Sabrina

han sido y siguen siendo la fuerza y el motivo.

El motor impulsor de los triunfos

y el descanso acogedor en los fracasos.

Por ellas, soy madre.
Por ellas, encontrè los caminos para seguir luchando
y fui capaz de sobrellevar las tempestades.

En ellas, se gestaron los nietos.
En ellas, se abrieron paso el entusiasmo, los sueños

y la permanencia de nuestra historia en el futuro.

La historia del amor de su padre y la mìa.


Que tengan un dìa espectacular

Que se repita todos los dìas del año

el amor a la familia

el amor a la vida.


Un abrazo con el corazòn.
Mònica

sábado, octubre 11

JAIME SABINES- He aquì que tù estas sola y que estoy solo



He aquí que tú estás sola y que estoy solo.
Haces tus cosas diariamente y piensas
y yo pienso y recuerdo y estoy solo.
A la misma hora nos recordamos algo
y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya
somos, y una locura celular nos recorre
y una sangre rebelde y sin cansancio.
Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,
se me caerá la carne trozo a trozo.
Esto es lejía y muerte.
El corrosivo estar, el malestar
muriendo es nuestra muerte.

Ya no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
una mitad apenas, sólo un brazo.
Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
Con mi lengua y mis ojos y mis manos
te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,
a siembra , a flor, hueles a amor, a ti,
hueles a sal, sabes a sal, amor y a mí.
En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y toda tú me suenas
dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas.
Nos faltamos, amor, y nos morimos
y nada haremos ya sino morirnos.
Esto lo sé, amor, esto sabemos.
Hoy y mañana, así, y cuando estemos
en nuestros brazos simples y cansados,
me faltarás, amor, nos faltaremos...

Imàgen de
http://www.jimwarren.com

sábado, octubre 4

HA LLEGADO EL MIEDO PARA QUEDARSE


La provincia Tierra del Fuego esta rematando el sur del continente americano.

Comparte frontera con la Repùblica de Chile, con el oceàno Atlàntico y para llegar al continente, una persona necesita pasar por las "barcazas" vìa Chile o en lìneas de aviones.

En esta parte del mundo, estamos acostumbrados a preocuparnos y solidarizarnos por los robos de niños que generalmente se producen en el Norte y Centro de Argentina, en los paìses hermanos de Latinoamèrica......

Pero contra toda lògica, hoy se busca desesperadamente a la pequeña Sofìa, de tres años, en una zona de pocos habitantes, pocas ciudades, y con detalles claros que involucran a un auto, un hombre y un perro.

Aunque no sea tema de mi blog, considero que si es tema de mi ser humano, patagònica, unida a esta tierra por el amor, esta tierra que era tranquila y hoy nos pega en el pecho con la bùsqueda sin respuestas de la pequeña Sofìa.

Y me doy cuenta tambièn, por que hay niños en mi familia, que ya nunca serà lo mismo. Màs allà del resultado, y ruego a Dios que aparezca con vida este angelito que tanto necesita a sus padres, el caso de Sofia es una bisagra en la vida de nuestras comunidades de Santa Cruz y Tierra del Fuego.

Ha llegado el miedo para quedarse..........


Argentina alerta a Interpol y Carabineros de Chile por desaparición de niña

Argentina alerta a Interpol y Carabineros de Chile por desaparición de niñaLa niña, llamada Sofía Herrera, desapareció el pasado domingo en un camping de la provincia argentina de Tierra del Fuego, en el extremo sur del país y fronteriza con Chile, al que había ido con sus padres a pasar el día.
Argentina alertó a Interpol y a Carabineros de Chile por la desaparición de una niña de 3 años, buscada intensamente en el sur del país trasandino por todas las fuerzas de seguridad locales, informaron hoy fuentes policiales.

La niña, llamada Sofía Herrera, desapareció el pasado domingo en un camping de la provincia argentina de Tierra del Fuego, en el extremo sur del país y fronteriza con Chile, al que había ido con sus padres a pasar el día.

El gobierno de Tierra del Fuego convocó "de urgencia" a las fuerzas de seguridad locales para intensificar la búsqueda, alertó a delegación argentina de Interpol y resolvió ofrecer una recompensa de 9.523 dólares a quien aporte datos sobre la pequeña.

En tanto, el subcomandante de Gendarmería de Argentina, Juan Ibarra, explicó que la fuerza de seguridad fronteriza revisa "cada vehículo que circula por la zona y se patrullan los pasos no habilitados, coordinándose con personal de Carabineros" del lado chileno.

Vecinos de Tierra del Fuego realizaron una marcha en apoyo a la familia de la niña, presuntamente capturada cuando sus padres buscaban un lugar para ubicarse en el cámping situado a unos 60 kilómetros de la ciudad fueguina de Río Grande.

"Apenas llegamos, mi marido bajó con Sofi para ver dónde acampábamos. Iban con el marido de mi amiga, que tiene tres chicos de 8, 7 y 2 años. Con mi amiga los mirábamos desde el auto y los perdimos de vista. Los chicos volvieron enseguida, pero Sofía ya no estaba", relató María Elena Delgado, mamá de la niña, embarazada de cinco meses.

La mujer dijo que recibió un mensaje de texto en su móvil en el que le pedían que se elevara la cifra ofertada por el Gobierno, pero indicó que aún no recibieron llamados del presunto secuestrador.

EFE

http://www.lalicuadoratdf.com.ar

http://www.fmatlanticadelsur.com.ar/

Sospechan que estaba planeado el robo de Sofía